Não prometam o que não
conseguem fazer.
Essa hipocrisia só me faz mal.
Não jurem dar-me a mão se
tudo que sentem é uma falsa preocupação.
Não me perguntem como estou... O
que interessa a vocês?
Se eu disser que estou aqui, debruçada sobre esse
mármore frio, quem vai vim me levantar?
Não! Não sou um verme sujo e
rastejante...
Não esperem pedidos de ajuda e nem lágrimas que clamam por
pena...
Prefiro olhares frios e mãos que me toquem forte, a olhos úmidos e sem
ação.
Também não encarem isso como uma crítica, somente um desabafo.
Afinal, se minha própria vontade de viver me traiu pra dar lugar a essa
inconveniente acomodação, o que posso esperar de vocês?
Dêem-me
flores...
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